"Люблю сцену, на ней все гораздо правдивее, чем в жизни." Оскар Уайльд "Портрет Дориана Грея"
Когда стоишь ночью у окна, медленно выкуривая сигарету, тебе кажется что там, внизу, далеко не тот двор который ты привык видеть. В темноте ты видишь причудливые картины. Мне видется море... Мне кажется что там под моим окном проходит береговая линия. Свет от фонарей отражается внизу в глади воды. Стоит только ветру тронуть ее, по ней идет рябь, размывая свет, смешивая его с темнотой. Но когда свет ответит сам двор, ты понимаешь. Это не море. Простая иллюзия воспаленного мозга вместе с темнотой цвета дектя. Всего-лишь банальная иллюзия...
Когда ты уезжаешь из своего города, далеко. Тебе кажется что это хорошо, отдохнешь от всех параной преследующих тебя, и ждущих за каждым углом.
- У нас в городе такое же здание!
- Этого быть не может...
- Но...
Ты внимательнее присматриваешься и понимаешь, иллюзия... Снова иллюзия. И снова тебе хочется бежать. Паранойя...
Так же с чувствами. Тебе кажется что все реально. Что все это правда, но задумайся. Может это тоже только иллюзия твоего воспаленного мозга?

@настроение: залил клаву, теперь приходится с электронной писать

@темы: всяко разно это не заразно!, что-то бродит в тумане...