"Люблю сцену, на ней все гораздо правдивее, чем в жизни." Оскар Уайльд "Портрет Дориана Грея"
Когда стоишь ночью у окна, медленно выкуривая сигарету, тебе кажется что там, внизу, далеко не тот двор который ты привык видеть. В темноте ты видишь причудливые картины. Мне видется море... Мне кажется что там под моим окном проходит береговая линия. Свет от фонарей отражается внизу в глади воды. Стоит только ветру тронуть ее, по ней идет рябь, размывая свет, смешивая его с темнотой. Но когда свет ответит сам двор, ты понимаешь. Это не море. Простая иллюзия воспаленного мозга вместе с темнотой цвета дектя. Всего-лишь банальная иллюзия...
Когда ты уезжаешь из своего города, далеко. Тебе кажется что это хорошо, отдохнешь от всех параной преследующих тебя, и ждущих за каждым углом.
- У нас в городе такое же здание!
- Этого быть не может...
- Но...
Ты внимательнее присматриваешься и понимаешь, иллюзия... Снова иллюзия. И снова тебе хочется бежать. Паранойя...
Так же с чувствами. Тебе кажется что все реально. Что все это правда, но задумайся. Может это тоже только иллюзия твоего воспаленного мозга?
Когда ты уезжаешь из своего города, далеко. Тебе кажется что это хорошо, отдохнешь от всех параной преследующих тебя, и ждущих за каждым углом.
- У нас в городе такое же здание!
- Этого быть не может...
- Но...
Ты внимательнее присматриваешься и понимаешь, иллюзия... Снова иллюзия. И снова тебе хочется бежать. Паранойя...
Так же с чувствами. Тебе кажется что все реально. Что все это правда, но задумайся. Может это тоже только иллюзия твоего воспаленного мозга?